În fiecare zi, incontestabil.
S-a stins.
Ea a înflorit.
Într-o seară, în timp ce ultima lumină solară aluneca prin fereastră, a găsit puterea de a pune întrebarea pe care o evitase.
„Se va termina?”
Ea a stat lângă el, uitându-se în jos nu cu cruzime – ci cu ceva mult mai complicat.
“Da”, a spus ea.
Speranţa pâlpâia, fragilă şi scurtă.
Apoi a adăugat ea –
„Când nu mai rămâne nimic de dat.”
Speranţa a dispărut.
„Dar nu mă urăști”, a continuat ea, vocea ei mai liniștită acum.
– Şi-a închis ochii.
— Nu, a recunoscut el.
Şi ăsta a fost cel mai înspăimântător adevăr dintre toate.
Pentru că undeva, în spațiul dintre frică și dor, ceva crescuse.
Nu dragostea.
– Nu chiar.
Dar ceva destul de aproape pentru a face să doară.
Casa nu s-a schimbat.
Lumea de afară nu a observat.
Timpul a mers mai departe, așa cum se întâmplă întotdeauna.
Dar în interiorul acelei fotografii…
Timpul a stat nemişcat.
Dacă îl găsiți, ascuns într-un loc uitat, uitați-vă cu atenție.
Veți vedea mirele, așezat, forma lui leșinată, aproape amestecându-se în umbră.
Şi alături de el, mireasa—
Luminos.
În viaţă.
Privind.
Ca și cum ar aștepta momentul în care altcineva arată doar un pic prea mult timp.
